Вчера, выступая перед публикой после получения премии, говорил о том, что профессия писателя исчезает, ибо как она может считаться профессией, если адекватно не оплачивается… Впрочем, сказал меньше, чем думал. А мысли были такие…Интернет сместил все параметры и акценты. Сегодня, кто хочет, тот и писатель. Завел сайт или страницу – и вперед. Будут и читатели, абсолютно независимо от качества написанного. Подобия притягиваются)) А захочешь книгу на бумаге – за 10 тысяч рэ тебе с удовольствием много где напечатают твои 50 экземпляров.
В советские времена быть писателем означало быть элитой. Но и труден же был путь наверх. У одного из лучших поэтов современной России Олега Чухонцева первый сборник стихов вышел после 17 лет ожидания. У меня, кстати, на эту тему есть рассказ. Так и называется – «Рифменное ожидание» ( тогда я не знал про ожидание Чухонцева – просто это общая тема той поры)).
Я не знаю, хорошо это или плохо, что сегодня в России, может быть, 100 или 200, или 300 тысяч писателей, то есть пишущих. Человека тянет к слову. Вначале было слово. Если бы не было слова, человечество так бы и ходило по замкнутому кругу, не помня себя)).
Так что скорее – хорошо, чем плохо. Слово воспитывает, тренирует, концентрирует, дисциплинирует. Встречал в сети много авторов с природным даром слова, отнюдь не филологов и не выпускников литинститута. Писатели ли они? Возможно. Писательское, поэтическое творчество уникально тем, что не требует специальной выучки, как то у музыкантов, художников… Можно всему научиться, внимательно прочтя одного лишь Пушкина.
Итак, ты пишешь и ничего за свой труд не получаешь. Писательство возвращается в пространство хобби. Профессиональному ( гонорарному) писательству в России всего-то двести лет)). Да, профессия уходит…Впрочем, есть и такие гиганты, как Донцова. Тоже путь)) Чем больше таких донцовых , тем приятней издательствам. Ведь прибыль для них – условие выживания.
Не хочется брюзжать, вот и Свифт не советовал. Но иногда кажется, что остался лишь маленький островок настоящего писательства. Выживет ли? В этом смысле литературная премия как бы говорит - держись, мы с тобой.))
Напоследок я прочел вот это стихотворение.

ХУДОЖНИК
Что говорил художник слова,
О чем была прямая речь?
Чем жаждал поделиться снова
И от чего - предостеречь?
Зачем на собственном примере,
Когда все было решено,
Нас убеждал в любви и вере,
Да и в бессмертье заодно?
Когда беспамятство нависло,
Зачем на крайнем рубеже
Огни вневременного смысла
С улыбкой прозревал в душе?
Зачем, когда всходили звезды
Над бедным промыслом его,
Шептал в бреду: «Еще не поздно,
Еще не поздно ничего»?

Обычно черемуха у нас цветет в первой декаде мая. А на сей раз что-то припозднилась...
А вот стихи из архива с ее упоминанием. Сорок лет назад. Подумать только))

***
На заливе тишина —
Только ветер из-за леса,
Только в сумерках белесых
Замерла луна.
Мы шагаем у воды
Впятером, перекликаясь.
Дорогая, это завязь,
Чувствуешь ли ты?
Весел наш ночной дозор,
Мы меняемся местами,
Не смолкает между нами
Разговор.
Но, товарищей своих
Невзначай перебивая,
Думаешь ты, дорогая,
Не о них.
Ветер бросит горсть песка,
Ветер холодом обвеет,
На глазах залив мелеет,
Стынут облака,
Вон черемуха цветет
В темноте на повороте…
Дорогая, что приходит,
То придет.
Видно, замысел нестрог
Или вырваны страницы,
Где действительность ветвится
Между строк…
Так шагаем впятером
Над заливом мелководным…
Дорогая, мы свободны.
Мы не знаем, что потом…
Май 1977

Нашел кучу своих старых записей, думал - потерянных. Вот одна из них - из переписки с приятной дамой. Кстати, она есть в Фейсбуке. :-)

***
Моих постов кислотный мрак
Не принимайте близко к сердцу,
Я забегаю просто так,
Чтоб от себя не перегреться.
Я тоже ведь пишу роман,
Где не видать конца и краю,
И вымысла густой туман
У вас невольно оставляю.
Двух вижу новых героинь,
Потом я познакомлюсь с ними,
И предвкушенья героин
Глотаю дозами двойными.
Пусть отдыхает, кто не зван,
Когда ночной порой дождливой
Мы переносим на экран
Гул предсознанья прихотливый.
2005