В смутную пору пищалей
пули держали во рту.
Выстрелил те, что раздали, -
преодолел немоту.
Ах, как давно это было -
сколько забытых побед!
Но раскопают могилу,
вынут из гроба скелет,
снимут гнилые доспехи,
освободят молодца...
Что там застряло в прорехе -
пуля, кусочек свинца...

Не повезло бедолаге -
грозен смертельный металл...
Видимо, пулю в атаке
верный стрелец схлопотал.
Или в сраженье жестоком
перехватив вражий стяг,
пулю сглотнул ненароком,
ну, и того… Как-то так.

Роется в прошлом историк:
каждому факту - ярлык.
Я же среди новостроек
больше калымить привык.
Делал намедни проводку,
гвозди сжимая губой,
и замыканьем коротким
кончился день трудовой...
Встал, оклемался... За ужин
вечером сел без затей
и лишь тогда обнаружил -
нету при мне тех гвоздей…

Слушай, далекий копатель,
сунувший руку в мой гроб,
был я простой обыватель
и не наморщивал лоб.
К бабам захаживал в гости.
В электроделе мастак…
Ну, а зачем во мне гвозди?
Да ни за чем. Просто так…