16:38 612. ЧИТАТЕЛЬ ПИСАТЕЛЮ |
| Постой, зачем мне твой роман? Опять тень на плетень… Пусть даже ты не графоман, Зачем мне эта хрень? Про то, как жил, кому служил, Какой правитель гад… Кого в постель ты уложил, Про Рай, затем про Ад… Про то, как тяготел к добру, Как прозябал во зле… Я сам рыл мордой ту дыру, Я сам был на игле, Забыв про мать и про отца, Я сам чуть не подох Под лупой страшного творца, Кого назвали Бог. Зачем опять творить сей мир, Как будто ты есть Он?. Как будто жизнь есть не пунктир, Не вымысел, не сон… |
| Категория: Блог писателя | Просмотров: 635 | Добавил: jurich |
| Всего комментариев: 0 | |