Есть стихи в прозе, а есть рассказы в стихах. В прозе просто некогда ))

РАССКАЗ В СТИХАХ

В осенней тишине задумчивый старик
Шурует черпаком у дачного сортира,
Как будто все узнал и ко всему привык
И, в общем, превзошел все искушенья мира.

Рожден в сороковом. А через сорок лет
Афган не пощадит единственного сына.
Потом умрет жена. И двум смертям вослед
Падет СССР. Вторая половина

Отмеренной судьбы не больно задалась.
Он сделался богат. Он колесил по странам,
Притом в самом себе налаживая связь
Всего со всем, то бишь - привычного со странным.

Казалось, перед ним открыт такой простор!
Живи себе - вкушай, не нарушая правил...
Да только друг его и деловой партнер
В один прекрасный день всерьез его подставил.

Он отсидел в тюрьме пять невозвратных лет
И, разорен, в долгах, он без копейки вышел…
Но что теперь – он сыт и он обут, одет,
И в доме у него не протекает крыша.

Он удовлетворен свершившимся вполне.
Сосед из двух стволов по уткам вновь шарахнет…
Под вечер черпаком он в собственном говне
Шурует. Ну а что? Свое говно не пахнет.

Делов-то на часок… Зато какой компост
Очередной весной опять удобрит грядки!
Надежен, как черпак, и, как лопата, прост,
И со здоровьем все как будто бы в порядке.

Он снова выйдет в сад случившейся весной,
Вдохнет цветенье слив, отодвигая старость,
И парой лишних фраз обмолвится со мной,
Подумав про себя: А сколько нам осталось?
26 октября 2015