Ты говоришь – зачем роман?
Пинаешь слегонца…
Как будто к Богу в гости зван,
А он взамен отца…
Открою маленьких секрет
Для простодушных сих:
Ни Бога, если честно, нет,
Ни всех его святых.
Лишь мы с тобою тут вдвоем,
Без шуток, ты и я, –
Упорно сирый хлеб жуем,
Горбушку бытия.
Ты ищешь смысл? Его полно!
Он в слове заключен.
Поверь, иначе бы давно
Распалась связь времен.
Ты сам, когда захочешь, – Бог,
Захочешь – ты святой.
А я – тот, кто тебе помог
Путь одолеть земной.

Постой, зачем мне твой роман?
Опять тень на плетень…
Пусть даже ты не графоман,
Зачем мне эта хрень?
Про то, как жил, кому служил,
Какой правитель гад…
Кого в постель ты уложил,
Про Рай, затем про Ад…
Про то, как тяготел к добру,
Как прозябал во зле…
Я сам рыл мордой ту дыру,
Я сам был на игле,
Забыв про мать и про отца,
Я сам чуть не подох
Под лупой страшного творца,
Кого назвали Бог.
Зачем опять творить сей мир,
Как будто ты есть Он?.
Как будто жизнь есть не пунктир,
Не вымысел, не сон…