20:32 676. Вопрос |
| Молчи, скрывайся и таи, как завещал один, Не верь, не бойся, не проси, как завещал другой, И если с этим ты дожил до правильных седин, То что осталось от тебя при этом, дорогой? *** Осень как календарь неизбежных по жизни утрат, Где поля асфоделей в тенетах безлунного света, И в коробочках мака семена сиротливо стучат - Будто дробью секунд отмеряют судьбу кастаньеты. Или это Хранитель щелчком отгоняет во тьму Вороватые тени, что вечно крадутся по краю… И срываются листья то вместе, то по-одному, Приземляясь в полях, о которых я мало что знаю. И молчит небосвод, словно колокол без языка, И утиный косяк пролетает у самой гортани - Вновь тетрадку откроешь, а там не дается строка, Будто нет в этом мире других, поважнее, заданий. 4 окт. 2018 Семидесятилетний морок Вконец измученной страны - По-прежнему он многим дорог, Они в него обращены. Для них свобода – наказанье, Отрада - подневольный труд, Таким любое дай заданье - Впрягутся и поволокут. Им горе без тотальной власти, Им в радость вновь хомут надеть… Не оттого ли все напасти, Которым нет числа и впредь. |
| Категория: Блог писателя | Просмотров: 703 | Добавил: jurich |
| Всего комментариев: 0 | |