***
На солнце сверкающий иней,
Косяк торопливый гусей,
Вчера было глухо, а ныне
Мир полон благих новостей.

Березы стоят на просушке,
Тропинка скользит под уклон,
Вдоль поймы петляет речушка,
Что твой по извилинам сон.

Что было прерывисто, впромельк,
Сегодня читай целиком, -
Ну вот и сложился твой томик,
Ну вот и достроен твой дом.

И как бы по делу, по чину
Подверстаны в тот переплет
Безумных времен чертовщина
И редкой свободы полет,

И первых шагов неудачи,
И знаки судьбы погодя,
И смех твоих близких на даче,
И радуга после дождя.
8 окт. 2018

Люблю, признаться, я китайцев,
Они живут невдалеке -
Бегут, лопочут, словно зайцы,
На непонятном языке.
Одних заднеязычных гласных
Там столько, господи прости!
А этот винегрет согласных
Попробуй воспроизвести...
У них там был мудрец Конфуций,
Что дал ученье на века,
И никаких вам конституций,
И никакого бардака.
Америкосам ставят клизму,
Капитализм им не указ,
Они и при социализме
Живут гораздо лучше нас.
Теперь у нас их каждый третий
Иль все-таки пока седьмой?
И как же это? Кто ответит?
Хочу с китайкой молодой…
Чтоб вместе наплодили деток,
Да хоть бы дюжину, нехай!
И чтобы, плюнув напоследок,
Рванулся я в Шанхай, в Шанхай!

Приснились две строки стихотворения про маки и подзорную трубу. Как водится, странноватые. Остальное лишь ритм… трехстопный амфибрахий. Ну, что с ними делать – зарифмовать, что ли?

Когда мир вокруг одинаков,
Пусть будут подарком судьбы
Поля разноцветные маков
И смех из подзорной трубы,
Страницы загадочной прозы
И чей-то вдали вертоград,
В котором летают стрекозы
И крыльями книг шелестят.

Молчи, скрывайся и таи, как завещал один,
Не верь, не бойся, не проси, как завещал другой,
И если с этим ты дожил до правильных седин,
То что осталось от тебя при этом, дорогой?

***
Осень как календарь неизбежных по жизни утрат,
Где поля асфоделей в тенетах безлунного света,
И в коробочках мака семена сиротливо стучат -
Будто дробью секунд отмеряют судьбу кастаньеты.

Или это Хранитель щелчком отгоняет во тьму
Вороватые тени, что вечно крадутся по краю…
И срываются листья то вместе, то по-одному,
Приземляясь в полях, о которых я мало что знаю.

И молчит небосвод, словно колокол без языка,
И утиный косяк пролетает у самой гортани -
Вновь тетрадку откроешь, а там не дается строка,
Будто нет в этом мире других, поважнее, заданий.

4 окт. 2018

Семидесятилетний морок
Вконец измученной страны -
По-прежнему он многим дорог,
Они в него обращены.

Для них свобода – наказанье,
Отрада - подневольный труд,
Таким любое дай заданье -
Впрягутся и поволокут.

Им горе без тотальной власти,
Им в радость вновь хомут надеть…
Не оттого ли все напасти,
Которым нет числа и впредь.

***
И когда засыпал в затихающем на ночь Крыму,
И когда просыпался, и утро казалось подарком,
Еще долго считал, что все это ему одному,
Что ему одному так отрадно и вольно, и ярко.

Все казалось, что это какой-то особенный мир…
И, когда среди звезд охраняли луну кипарисы,
И светил, помавая крылами, ему Альтаир,
Он готов был шагнуть в эту жаркую бездну с карниза.

Все казалось, что он ни за что, никогда не умрет,
Потому что и так он в сени обретенного рая,
Потому что и так больше нет ни забот, ни хлопот,
Потому что блаженные, кажется, не умирают.

3 окт. 2018

А могло ли быть иначе - сорок третий год…
За стеною кто-то плачет, радио орет.
Я в тазу или в корыте, теплый плеск воды,
Свечки спутанные нити, мокрые следы…
Марш военный, вальс старинный… (различу потом),
Порцию горчайшей хины проглочу с трудом.
Высоко на детском стуле - страшно, высоко…
Как солдат на карауле. Мама далеко.
Нет, еще мне неизвестно, кто такой солдат…
В комнате темно и тесно, за стеной стучат.
Что-то происходит где-то, что-то тут не так…
Вместо скатерти газета... Отступает враг...
Артиллерия... пехота... снова марша гром,
Где-то происходит что-то, а мы только ждем.

2 окт. 2018

- Дарю тебе я эту ночь,
И эти звезды, и рассвет,
И виноградинку – точь-в-точь,
Как те, что ели мы в обед…

- Ах, боже мой, какой галант!
Ах, надо же – какой герой!
Ты подари мне бриллиант,
А прочее и так со мной.

Здравствуй, Пако, soy yo, твой давнишний из Питера гость,
Как ты там – ничего? Как твоя голубая Менорка?
Тридцать лет - как с лозы налитых виноградинок горсть,
Тридцать лет - как вчера, тридцать капелек слез и восторга.

Помнишь, как наверху мы с тобою гуляли всю ночь
Под торжественный ход молодых королевских креветок,
Как грозила нам: «Тише!» - Кончита, приемная дочь,
Дав леща между делом настырному мне напоследок.

Кстати, как там она? Заняла, небось, нижний этаж,
И щекастых детей нарожали тебе твои внуки…
Что у жизни возьмешь, то назад непременно отдашь, -
Да и как без нее, без простейшей житейской науки?

Помню лодку, весло, удивленье свое поутру,
Остров ящериц, крепость и хруст скорлупы от улиток,
Чей-то парус на свежем, соленом, упругом ветру
И небес вместе с морем текучий серебряный слиток.

Кто-то мне говорил, что ты умер, тебя уже нет,
И Кончита одна, да еще почему-то в Нью-Йорке…
Ну а я вспоминаю тот давний-предавний рассвет,
Будто сердце мое раздвоилось тем утром в Менорке.

1 окт. 2018

Однажды, выйдя из себя, я сел в покинутый вагон,
Где, принагнувшись и сопя, смотрел в окошко небосклон,
Где стайка птиц на проводах напоминала нотный стан,
И по ветру носился прах, и уплывал Узбекистан.

Прощай, за два с полтиной плов, прощай, лазурная мечеть!
Я не готов, я не готов под алычою умереть,
Где ни моих пролитых слез, где ни залива, ни реки,
Ни рощицы нагих берез, на солнце греющих пупки.

Но лишь заслышу твой рубаб, кровь просыпается во мне,
Я снова перс, узбек, араб, и голова моя в огне,
На поясе каленый пчак, а подо мной карабаир,
И позади родной очаг, а впереди война и мир.
1 окт. 2018

***
А чего еще ждать? Отгремит, отзвенит листопад,
Как военный оркестр - золотое прощанье славянки,
Опустеет вокруг, а затем поутру прилетят
Две отважных снежинки, забыв свои детские санки.

Тонкий лед заведется в оставленной бочке с водой,
Где, как в анабиозе, заржавленный листик березы,
А потом будет все, что обычно бывает зимой,
А потом будет все и, конечно, морозы, морозы…

Но пускай и зима - не сказать, чтоб отбилась от рук,
Просто вновь обожжет, как в любви обжигались мы сами,
И зачем в небесах, как на карте, разыскивать юг?
Снег смахнуть с рукава, да и выправить старые сани.
30 сентября 2018

Врать от начала до конца,
Врать истово, без меры,
Лицом к лицу и без лица
И без малейшей веры.
Ну, а припрет, то врать вдвойне,
Чтоб всё во лжи погрязло,
Словно опарыши в говне…
Врать, чтобы не погасло,
Врать и закусывать враньем,
Пустив по ветру вирус.
Кто ночь не называет днем,
Тот в лидеры не вырос.
И все на голубом глазу,
И все с холодным носом,
Врать в перемирье и в грозу,
Не мучаясь вопросом -
А что же дальше, что потом,
В час высших откровений…
А дальше только суп с котом,
Но это им до фени.

***
Я вспомнил – мне снились деревья,
Они охраняли мой сон,
Как стражи добра и доверья,
Собой заслонив небосклон.

Огромные, как диплодоки,
С шершавой и теплой корой,
С листвою серебряноокой
И огнепоклонной душой.

Все благостней и отдаленней,
Все выше, а, значит, видней...
И мальчик на трепетном клене,
И мир в перекрестье ветвей,

И небо с его облаками,
Как будто прошел паровоз,
И прошлое, что под руками
Живое, живое до слез.

25 сент. 2018

ВСЕЛЕННАЯ
Я в печку открываю дверцу,
А там, прекрасная на вид,
Загадка для ума и сердца,
Сама Вселенная царит.

Сойдешь с дороги на покосы -
родных полей сырой распах...
А где-то на Галапагосах
тусовка сытых черепах...
Увидишь вод холодных блики,
следы осенних перемен
и вдруг представишь в Мозамбике
голодные глаза гиен.

ГУРУ И УЧЕНИК-2

Неадекватная эпоха,
Неадекватные вожди...
И потому тебе так плохо?
Иного времени не жди.
А ты, мой друг, ты адекватен,
Пройдя свой путь всего на треть?
Ещё немало темных пятен
Тебе с души своей стереть.
Твоя эпоха не снаружи -
Она внутри, в тебе самом...
Она былых времен не хуже -
И тех, что протрубят потом.
Она не более продлится,
Чем этот мой тебе ответ,
Когда из собственной темницы
На собственный ты выйдешь свет.

23 сентября 2018

Не хмурься и не прекословь,
Поменьше в голосе металла...
Мой друг, ты не убил любовь.
Сказать тебе, что с нею стало?
Она по-прежнему с тобой,
В твоей крови и в мысли каждой.
Ее и назовут судьбой,
Тебе доверенной однажды.

Любовь даётся, чтобы знать
Две истины в земном обличье:
Что наша жизнь есть благодать,
Что смерть есть благо - без отличья.

22 сентября 2018

В ФБ В комментах к стихам КАБАНОВА , укр. поэта

***
Открыл нам магию стихов Кабанов Александр Михалыч:
Желательно погуще слов, но так, чтобы, конечно, на ночь,
Поставить на огонь котел, по емкости что ваша лошадь,
Слов напустить туда в отел и результатом огорошить.

Смешать что можно и нельзя,- простите, это вам не пицца,
Чтоб, по одним верхам скользя, в подножный корм не провалиться,
Да выудить из бочага сверкающую рыбу смысла,
Так чтобы даже у врага губа от зависти отвисла.

И чтобы как всегда притом на месте оставались Анды,
И спали с приоткрытым ртом все остальные Александры,
И чтобы мирно кабаны сумерничали в темной чаще,
И чтобы не было войны, да и стихи писались слаще.

Я понял автора харизму:
Читатель непременно ждет,
Когда до клизмы оптимизма
Повествование дойдет.
Жизнь и без автора сурова,
В ней пакостей, увы, не счесть…
И в душу нечего без слова,
Без утешительного лезть.

Хотелось написать шутливую бредятину, а куда повернуло, туда и повернуло.
Со стихами всегда так… )

***
Чу, цикада опять, словно ножницы, время стрижет,
На два голоса, в терцию, впрочем, возможно, и в кварту.
Прикоснешься - бездомною страстью тебя обожжет,
За крыло приласкаешь – она воплощенье азарта.

Ну на что мне, глазастая, этих чешуек парча?
Разве крышу покрыть золотистыми, как черепица,
Разве свечку зажечь - пусть горит восковая свеча,
Чтобы пепел и дым… И не надо, не надо мне сниться.

Замолчи наконец! Не покоя прошу – тишины!
Сколько ни свиристи, наша песенка бедная спета.
Только вдруг вдалеке почему-то раскаты слышны,
Только вдруг по ночам молчаливые сполохи где-то.
22 сент. 2018

Пока шел по Невскому, а потом ехал в метро, само сочинилось…

***
Нет, не усмирить Россию
Тьмой запретов и границ -
Вон наследники какие,
Сколько там прекрасных лиц,
Полных света и достоинства,
Им дороги нет назад,
Это будущего воинство,
Это те, кто победят.
21 сент. 2018

Человек с утра поет,
Ему хочется запеть,
Отправляется в полет,
Покидая свою клеть.
Широко открытый рот
Помогает поутру,
Человек летит, поет
О планете Нибиру.
Шевеленье в городах,
Тени в башенках Кремля,
И дрожит, вся в проводах,
Полусонная земля.

Полетает человек
И вернется на балкон -
То ли дождик, то ли снег,
То ли вовсе не сезон…
Под окном стоит «ниссан»,
А на кухоньке жена,
Кофе в чашке, круассан,
Да и жизнь всего одна…

19 сент. 20018

СОН ДЕМИУРГА)))

К нам летит планета-киллер
Под названьем Нибиру…
Я-то выживу, я дилер,
Я остатки соберу,
Номерами обозначу,
Выше под отчет отдам,
Потому что как иначе?
Потому что кто я сам?
Разве я не дух безвидный,
Реющий по-над водой?
Только все-таки обидно
За почивший мир земной.
Впрочем, вылезут на сушу
Снова первосущества,
Чтоб трясти меня, как грушу,
На потребу естества.
20 сент. 2018

Есть такое направление в современной поэзии - многозначительного абсурда. То есть в пределах одной строфы смысл еще кое-как наблюдается, но воображение, загоревшись от рифмы-подсказки, приступает к следующей строфе уже совсем с иным посылом. В столкновении абсурдных образов, при самом серьезом выражении авторского лица, что-то есть, какая-то игра, магия. Так когда-то у нас баловались обэриуты. Об англичанах уж и не говорю))
Вряд ли на такие стихи откликается душа, но лукавый разум - несомненно. В свое время я написал немало пародий на подобное, в Сетевой Словесности.
А теперь подумал – а что если и самому в той же манере)))

***
Была собака у меня - сообразительная хаски
И в дымном чуме у огня на шкурах грелась без опаски,
На утрамбованном снегу, неколебимая, как стенка,
Грозила моему врагу, взяв бубен, юная эвенка.

Держали черный небосвод на кончиках рогов олени
И, сатанея от свобод, мир предавался общей лени,
Когда в ночи на Млечный путь ступали робко алеуты,
Чтобы на край земли свернуть, свои закончив институты.

Былых профессоров скамья еще тепло их сохранила,
И с бледной маски бытия стекали на паркет чернила,
И бередил один вопрос сырое, как бочаг сознанье,
О послужившем на износ, в сплошных заплатах, мирозданье.

Но улыбалась своему голубоглазая собака,
Эвенка в праздничном дыму разоблачалась вплоть до знака,
До побужденья своего, путь указующего к цели,
Где вместе плоть и естество, и праздник жизни на пределе.

16 сент 2018, ФБ

Есть такое направление в современной поэзии - многозначительного абсурда. То есть в пределах одной строфы смысл еще кое-как наблюдается, но воображение, загоревшись от рифмы-подсказки, приступает к следующей строфе уже совсем с иным посылом. В столкновении абсурдных образов, при самом серьезом выражении авторского лица, что-то есть, какая-то игра, магия. Так когда-то у нас баловались обэриуты. Об англичанах уж и не говорю))
Вряд ли на такие стихи откликается душа, но лукавый разум - несомненно. В свое время я написал немало пародий на подобное, в Сетевой Словесности.
А теперь подумал – а что если и самому в той же манере)))

***
Была собака у меня - сообразительная хаски
И в дымном чуме у огня на шкурах грелась без опаски,
На утрамбованном снегу, неколебимая, как стенка,
Грозила моему врагу, взяв бубен, юная эвенка.

Держали черный небосвод на кончиках рогов олени
И, сатанея от свобод, мир предавался общей лени,
Когда в ночи на Млечный путь ступали робко алеуты,
Чтобы на край земли свернуть, свои закончив институты.

Былых профессоров скамья еще тепло их сохранила,
И с бледной маски бытия стекали на паркет чернила,
И бередил один вопрос сырое, как бочаг сознанье,
О послужившем на износ, в сплошных заплатах, мирозданье.

Но улыбалась своему голубоглазая собака,
Эвенка в праздничном дыму разоблачалась вплоть до знака,
До побужденья своего, путь указующего к цели,
Где вместе плоть и естество, и праздник жизни на пределе.

16 сент 2018, ФБ

Локас обешает ни слова о якобы отравителях и о начальнике Росгвардии, хотя и те, и тот выступили крайне неудачно, с непредсказуемыми для себя последствиями. А ведь был шанс… Но он обычно дается только один раз.
Локас о другом – о том, что этим чудесным летом он с женой перешел с красного сухого вина на пиво. Он хотел перейти на белое сухое вино, как летом и рекомендуется, но жена почему-то категорически воспротивилась. Поэтому пиво. Холодное. Цапучее. Янтарное... На полчаса после приема – абсолютная эйфория.
Ну, конечно, недорогих сортов и чтобы со скидкой в Пятерочке. И все-таки - праздник…
Эфес, Левенбрау, Холландиа, Амстель, Жатецкий Гус, Бат, Туборг, Хайнекен, Карлсберг, Миллер, Лапин Культа, Невское светлое, Бавария, это, как его, Хамовники, хотя от него почему-то икота… и так далее, вплоть до еще советских Жигулей…
Если честно, на вкус Локаса, они мало чем отличаются друг от друга. Но зато какие названия… Одним словом – ПОЭЗИЯ! А без поэзии... сами знаете.

ОТКРОВЕНИЕ №2 ))
Я разлюбил абстрактное искусство.
Простите, знатоки! Ну, виноват…
По мне теперь бессмысленно и пусто
То, что когда-то волновало взгляд.
Да, в юности я был его адептом -
Любил до боли всяческий абсурд…
Тут просится для рифмы слово «лепта»,
А на подхват, допустим, слово «суд».
Вот так и там - игра случайных пятен,
Да хаотичных линий кутерьма…
Тут обойдусь я словом «непонятен»,
А тут, для куража, словцом «дерьма».
Нет, я не против потрындеть в трактире,
Но жалко на него последний акт…
Ищу реальный смысл я в этом мире,
А нет его, тогда виват, абстракт!

1 сент.2018

***
Мое окно осенний лист
Прочертит по диагонали,
Вновь горизонт суров и мглист,
Ну, в общем, так и обещали.
К земле под тяжестью плодов
Отчаянно пригнулась ветка,
Собрать бы – никаких трудов,
Да только где она, соседка,
И что-то припозднился сын...
Небес раздерганная вата.
Не то чтобы осенний сплин,
И не сказать, что грустновато,
Когда осталось столько дел…
Но только снова голос строгий –
Как будто ангел пролетел,
И время подводить итоги…

12 сент. 2018

ПОЭЗИЯ

Тайный домысел природы.
Откровенье бытия,
Территория свободы
От всего и от всея.
Загадай судьбу иную
На каких-то восемь строк,
Чтобы жить напропалую,
Под собой не чуя ног,
Непредсказанно - с оглядкой
Разве что на небеса,
Те, откуда все загадки,
Музыка и голоса.

13 сент. 2018

***
Не сокрушайся и не ной -
по жизни ты и так счастливчик,
не разлученный сам с собой,
с пространством всех своих привычек,
с благодарением тому,
что в памяти навек застряло.
Ах, сколько, если по уму,
еще осталось матерьяла…
Не жмотничай и не носись
с былым, как с писаною торбой, -
пусть снова вздрагивает высь
от нетерпенья и восторга.
14 сент. 2018

ВЕТХОЗАВЕТНОЕ…
Очередной посланник власти,
Тот, кого выбрали верхи,
Провозглашал, что все напасти
Даны народу за грехи.
Так продолжалось год от года,
И, слушаясь, терпел народ...
Но нет давно того народа,
А слово пастыря живёт,
И окрылённые верхи
Не отвечают за грехи.
30 авг. 2018

ОТКРОВЕНИЕ ))
Я всегда боялся умный женщин:
умный женщин это ведь беда,
это ведь в хозяйстве полный трещин,
это муж не слушать никогда.
Это ведь что захотеть, то делать,
что хотеть, то думать и читать...
А когда детей, скажите, делать?
А когда чтобы жена и мать?
Я предпочитаю женщин глупый:
посмотрел - она уже поёт...
Ты ее как следует пощупай -
каждый год ребёнка принесёт.
31 авг 2018

ОСЕНЬ ПОЭТА
Раньше это были состоянья -
чувств листва, желанья ветерок...
А потом от чувств одни названья,
только мысли острый холодок.
31 авг -2018

отКРОВЕние №3 ))
Он простонал над ухом робко,
Завсегдатай кровавых драм:
«Подайте крови на похлебку -
Всего какой-то миллиграмм…»
Я сна не пересек экватор,
Когда услышал этот стон, -
В розетку вставил фумигатор
И снова провалился в сон.
Наутро он лежал в квартире,
Лапчонки к потолку задрав…
И как быть справедливым в мире
Без Хартии Всеобщих Прав?
2 сент. 2018