Нынче, отмечая 200-летие со дня рождения Михаила Юрьевича, все читают по телику его стихи...
В русской литературе есть две пока никем не превзойденные вершины - «Евгений Онегин» и «Герой нашего времени». Сколько потом у нас было прекрасных поэтов и писателей – ан нет, ничего сопоставимого… Оба убиты, один – в 37 лет, другой в 26. А если бы они жили дальше? Непостижимо, непредставимо. Все проходит, а любовь к Пушкину и Лермонтову остается.
Вот полуиронические стихи моего, так сказать, лирического героя в 57-летнем возрасте. (Насчет копуляций он, конечно, поскромничал, ну да ладно… )
***
Ничего не попишешь – износились тело и дух,
Отлетав, отстранствовав по городам и весям.
И количество копуляций сократилось до двух.
«В ночь?» - усмехнешься ты. Бери ниже – в месяц.

Время, время признать, что лучшие годы прошли,
Пусть судьба давала мне фору двойную с гаком…
Что до высшего смысла, такового нашлось на гроши, -
Не было ни откровенья, ни хотя бы тайного знака.

Долго ждал и терпел, да запас терпенья иссяк,
Воля жить и творить провалилась в тартарары.
И летит надо мною последних гусей косяк,
И сползает лицо мое с черепа, как ледник с горы.

И никто не утешит – ни дети, ни жены, ни друг.
О смерти подумаешь – станет вовсе тошно и жутко,
Но и жизнь, как посмотришь с холодным вниманьем вокруг,
Такая пустая, ты прав, - пустая и глупая шутка.

Остается любовь – видно, зря ты любви отказал.
Разве можно забыть эти обморочные объятья…
Тот сверкающий бал и не мною воспетый вокзал,
Где в слезах я стоял, прижимаясь щекой к ее платью.

1999 (из книги «Праздник свиданий»)

Рис. Ольги Граблевской