Поскольку здесь разгорелся спор, я еще несколько вечеров (и вот только что) снова слушал записи ее концертов. Среди них - концерты "Желаю солнца", "Песни военных лет" из БКЗ "Октябрьский" и еще... и пришел к окончательному выводу, что Россия получила огромный подарок - ее голос, ее песни, ее дар. Сегодня Елена Ваенга певица номер один. Нам с вами, дорогие читатели, слушатели и зрители, очень повезло, что она оказалась нашей современницей. Слушайте Ваенгу. В ней, через нее поет душа русского народа.

Выудил из своей гостевой в Сетевой Словесности два своих сравнительно недавних стихотворения. А то ведь и забыл про них...

***
Поутру прольет эфир
Новостей густую замесь.
Изменился этот мир -
Вслед за ним я изменяюсь.
Только небо надо мной
В неизменном равновесье,
Только сердца стук глухой,
Словно на поверке: «Здесь я!»

ИЗ ДЖЕФФРИ ЧОСЕРА
Унижена семья, растоптан род… И брат,
Не помнящий родства, уничтожает брата.
Ты можешь мне сказать, что ты не виноват,-
Увы, мой юный друг: мы тоже виноваты.
Рожденному в стране, где попраны права,
Где лыбится народ, как дурачок на тризне,
Где на холмах любви - забвения трава,
Мне с каждым днем трудней настаивать на жизни.
2010

Мда, вот... видел собственными ушами по зомбоящику, как один режиссер, еще до своего Нестояния, сделав трепетную паузу и покусав ус, с придыханием поведал миру следующее: идет-де он по аллее, запросто беседуя с народным отцом нашим, и этот самый отец вдруг ему и говорит ни с того, ни с сего: "Ты думаешь, брателло, мы одни тут с тобой толкуем? Как бы не так - за нами щас то есть разведки всего мира следят".
Поскольку я слышал этот режиссерский дискурс собственными глазами, то от удивления запомнил накрепко, и, хоть с тех пор уже года два прошло, все размышлял - чего, собственно, было сказано главным-то? А что если он только под таким углом и думает? Как же тогда ему, бедолаге, трудно живется на планете под названием Земля. И с чего тогда Родина для него начинается? "С заветной скамьи...?"
И представляю я себе эдакое тритэшное муви: встречается где-то у моря наш киногерой (конечно, не в своем, а одного товарища, дворце) с одним крупным думским деятелем (прежде обычной себе чемпионкой), встречается... и вот в момент самой что ни на есть задушевности кладет руку ей прямо на олимпийское золото и проникновенно так, со значением, говорит: "Ты думаешь, мы тут одни с тобой?"
И саундтрэк - тремоло в басах, переходящее в гул беспилотного самолета-разведчика...

Один называет их пофамильно знаковыми фигурами оппозиции, другой тут же сажает фигур на 15 суток за уличное хулиганство... Боже, неужто в тандеме разлад? Двоевластие? Двоемыслие?

Заметил, что во второй половине жизни мне приходится много распутывать. Много и многое. Как-то: бельевые веревки, упаковочные шпагаты, ботиночные шнурки, стропы кайта, всякие там бесчисленные шнуры для компа, провода телефонов, наушников, зарядных устройств... Что-то уж слишком много меня обвивает всяческих проводов, проволок, веревок.
Это ведь неспроста, думаю я, это ведь то, что я напутал в первой половине жизни.
Распутывать я не люблю, более того - я это дело ненавижу. У меня, как правило, не хватает терпения, и я с кривой улыбочкой страдальца смиренно развязываю узел за узлом, пока не...
Господи, сколько еще узлов осталось по душу мою? Спаси и пронеси мимо чашу сию...

РПЦ предлагает нам дресс-код... Тогда почему бы ей не начать с себя? Со своих средневековых расшитых серебром и золотом риз, они же филони, и всяких там подризников, епитрахилей и камилавок. Почему бы ей не перейти на скромный и простой, почти партикулярный дресс-код протестантства. Чай, в двадцать первом веке живем.
Или без всей этой позолоченной мишуры исчезнет вся ее духовитость?
И почему бы дополнительно не ввести еще и фейс-контроль?
Потому что когда во время больших церковных праздников православия я вижу обрюзгшие, заплывшие физиономии иерархов, словно с бодуна, с большого похмелья, плюс огромные животы, я отказываюсь видеть за этим Бога и сына его Христа, который как и его ученики-апостолы ходил в рубище.
В юности я прочел "Портрет Дориана Грея" и с тех пор вооружен наукой считывания с лица того, что оно скрывает или пытается скрыть. Кто-то сказал, что каждый после сорока ответственен за свое лицо. И, глядя на лица наших церковников, я со смятением в душе говорю : "НЕ ВЕРЮ".

...Тогда о чем хотел сказать поэт?
О том, чего на самом деле нет,
Что быть могло бы, только есть едва ли...
О чем случайно звезды насверкали.

ИЗ НОВОСТЕЙ

Чиновники, выносившие приговоры по делам ЮКОСа, рискуют попасть в «список Ходорковского», о создании которого объявил Европарламент. В этом списке могут оказаться премьер-министр России Владимир Путин и вице-премьер Игорь Сечин.

Судья Данилкин, как и другие его коллеги, выносившие приговоры по делам, связанным с компанией ЮКОС, рискует попасть в «список Ходорковского», о создании которого объявил Европарламент, пишет журнал The New Times.

Пока списка как такового не существует: надо анализировать ситуацию, подробно прописать, кто из российских чиновников конкретно причастен к преследованию фигурантов «дела ЮКОСа», сообщила изданию депутат Европарламента, член подкомитета по правам человека Кристина Оюланд. «Но Европа не остановится ни перед чем, чтобы права человека в России соблюдались», - заявила она.
Читать полностью: http://www.rbcdaily.ru/2011/01/17/focus/562949979555538

ГОСПОДИ, СДЕЛАЙ ТАК, ЧТОБЫ ЗАПАД НАМ ПОМОГ СНОВА СТАТЬ ЛЮДЬМИ!

Два события недели, которая подходит к концу. Вернее, два имени-события, которые отныне я буду знать. Это Сергей Бакин, художник, и Елена Ваенга, певица и автор своих песен.
Картины, а точнее наброски, эскизы Бакина я увидел в Союзе художников на Большой Морской, на только что открывшейся выставке, по ошибке заглянув до этого в Манеж, где тоже открылась большая выставка городских художников и скульпторов, повергшая меня в мрачные размышления о том, что изобразительное искусство умерло, если не фактически, то эмпирически. Потому что... Да что говорить. Сходите сами... Уныние, растерянность. Неверие ни во что... Но вот рядом, в ЛОСХе, выставка четырех художников под названием «Закулисье» и он, Сергей Бакин, один из четырех могикан настоящего. Сухой, поджарый, немолодой и не старый, с коричневым чеканным лицом мумии и огненными черными глазами. Слегка шамкающий, скорее по причине отсутствия некоторых зубов, неухоженный, неприкаянный, как подросток в этом жестоко повзрослевшем мире, где художнику остался разве что закуток, куда сметено за ненадобностью подлинное искусство.
Сотня его работ, маленьких и побольше, как вздох затаенного восторга с территории выверенной пластики — из Вагановки, из-за тяжелых кулис наших прославленных балетных трупп, из репетиторских, с их зеркалами и поручнями, на которые опираются, разминаясь, растягиваясь, танцовщицы, выученицы классической школы русского балета. И больше мне сказать нечего. Похоже на Дега? Отчасти. Но это очень грубое сравнение. Что ловит кисть художника? Что подмечает, подчеркивает пастельный мелок? Ускользающую красоту движения. Одухотворенность женского. И не столько в самом танце, сколько в предуготовлении к нему или в позе отрешения после уже свершенного чуда.

На Ваенгу мне невольно указал мой старый знакомый Саша Житинский, писатель, в ЖЖ которого я часто с интересом заглядываю. Его заметка о Елене Ваенга вызвала там тьму разноречивых откликов — что-то числом около двухсот. Откликнусь и я, только здесь, у себя. Фамилия это, а точнее псевдоним мурманчанки, запала в мою периферийную память еще несколько лет назад. Ваенга, Ваенга... Ну как же — железнодорожная станция между Мурманском и Североморском. Однажды в тридцатиградусный мороз туда пригнали четыре платформы с углем и послали музыкальный взвод, в котором я служил (больше было некого), на разгрузку. Потом я даже написал стихи про то ночное испытание: «Четыре платформы, четыре скалы, удары кирки неумелы и злы, мороз минус тридцать и ветер горазд, но долго сержант передышки не даст». Финал того стихотворения такой: «Запомни той музыки крупную дрожь, ты с первого раза ее не поймешь. Запомни тот чистый пронзительный свист - играет, играет, играет флейтист».
А еще с Ваенги я когда-то отправился в теплушке товарняка в незабываемую командировку в Ленинград. Нас было четверо, с карабинами — сопровождали мы какую-то радиорелейную станцию, перевозимую из Североморска в родственную воинскую часть на станцию Томицы под Ленинградом. Об этом можно прочесть в моей повести «Давай начнем сначала».
Понятно, афиша, Елена Ваенга, концерт в БКЗ... еще года два назад... И вот читаю у Житинского, что нравится она ему. Захожу по ссылке в You tube, кликаю на видео с надписью. Е. Ваенга. Тайга...
Очень памятливый облик — русской женщины, может, даже русской бабы, в городском варианте. Широкие плечи, сильные бедра, тонкие щиколотки — похожа на породистую лошадь. Все платья сидят на ней мешком. Лицо — внимательные серо-зеленые глаза, твердые волевые губы, высокая, как у древних римлян и нашей императрицы Екатерины II, переносица, образ воительницы, уже хлебнувшей лиха в этой жизни, ни малейшего намека на женское кокетство, на желание понравиться. Дескать, принимайте, какая есть, мне-де не до вас. А до чего же ей? А ей до песни, до музыки. Когда зазвучал ее голос, у меня мурашки побежали по спине. Что-то очень национальное, корневое — удаль, раздолье, нежность, бесшабашность, безбашенность, с легким цыганским акцентом. Пока пела, почесала ногой об ногу... Кто еще может такое себе позволить? А еще руки, кисти рук. Красивые, ухоженные... Но не в этом дело — активные, легкие, гибкие пальцы, как бы рисующие в воздухе каждую мелодическую фразу. Поначалу я даже подумал, что это пластика для глухонемых, тех, кто не может, но хочет ее услышать... Дивные кисти рук — говорящие, гипнотизирующие. А голос, голос... Отчего так рвет душу?
Да, была Пугачева, в свои лучшие времена, еще до попсы. Теперь можно смело сказать — есть Елена Ваенга.
Не скажу, что ее песни насквозь пробивают — ну, может, две-три, все они как сестры-близняшки, да еще с сильным наклонением в шансон, то есть в довольно простую мелодическую структуру.
Но еще не вечер, господа. Елена только приближается к пику славы и народной любви. Не думаю, что слава и любовь ей повредят — она сильная и абсолютно самодостаточная. Браво, Елена!

Недавно с изумлением узнал в интернете, что на мероприятии для избранных в питерском Ледовом дворце, куда был доступ только голливудским звездам и бомонду, наш премьер не только что-то спел, но и поиграл на фортепьяно. Ну, думаю, крут. Все же на фортепьяно надо самому играть — не то что, там, второй пилот или одним рычагом пожар потушить.
А потом и видео увидел.
Но лучше бы, право, не видел. «С чего начинается Родина» - одним пальцем... Это я вам скажу... Впрочем, говорить не буду. Есть пословица — кому много дано, с того и много спросится. Полагаю, что нынче реальнее другой вариант — кому много дано, с того не спросится ничего. Во всяком случае, однопальцевая игра вызвала дружные аплодисменты голливудцев и горделивую ухмылку самого исполнителя.
Вот только вместо фортепьяно мне почему-то представляются клавиши нашей родной экономики и одинокий премьерский палец, нажимающий то тут, то там.