И баловень судьбы, и бомж, и небожитель,
И вор, и пацифист, и ангел с палачом,
И будущий изгой, и нынешний правитель –
Все переплетены, и Бог тут ни при чем.
Но кто их разлучит? Конечно же, Атропа.
Чик-чик – и, глядь, несут бахилами вперед.
Где, братцы, Рай и Ад? Одна сплошная ж…
А Бог, он в стороне стоит, открывши рот.

«Счастья в жизни нет, есть только зарницы его – цените их, живите ими» Л.Н. Толстой
Эту сентенцию Локас прочел еще в юности и не поверил ей, хотя Толстой его любимый писатель. Да и что в этом контексте можно сказать о любимом писателе, если его любимый Левин чуть ли не каждый день прячет о себя веревку? Нет, счастье есть, всю жизнь считал Локас и даже пытался наблюдать за собой, когда он был счастлив. Ну а совсем недавно, недели две назад, он вдруг подумал, что счастье – оно, конечно, есть, но если собрать вместе все минуты, часы и дни счастья, то получится где-то около месяца. Не так уж и много по сравнению с целой жизнью.
А остальное тогда что? Вот то-то и оно…
Но самое занятное, что буквально на днях читая высказывания короля ужасов Стивена Кинга ( ни одной его книги Локас не читал - не его жанр) он наткнулся на ту же самую свою мысль, сформулированную буквально теми же словами. Вот она:
"Так редко в нашей жизни выпадают дни, которые были бы истинно хорошими – просто хорошими, и все тут. Может быть, за всю свою жизнь (при самых благоприятных обстоятельствах) человек действительно счастлив не более месяца".
Но потом Локас подумал, что счастья и должно быть немного. Если его много, то какое же это счастье?

***
Не забуду, как мать и семьи давний друг,
Как смотрели они виновато,
Когда я, обернувшись, увидел их вдруг
На мосту возле Летнего сада.

Что такого? Три года как умер отец,
Колею затянул подорожник.
Даже близкая смерть ведь еще не конец,
Отчего же мы так непреложны?

Верность – да, несомненно, но только живым.
Ну а умершим – нежность и память.
Отчего же тогда предрассудки храним
Позволяя им далее править?

И смутится наш друг, и не выдержит мать
Моего неподвижного взгляда…
Ах, когда бы все это назад отмотать
И поправить, как можно, как надо.
20 сентября 2017

Иногда в прозе, которую переводишь, попадаются и стихи. Чаще совершенно неизвестные русскому читателю и никем не переводившиеся.
Не знаю, как в случае с шотландской народной песней «The Mermaid» - «Русалка». Поискал в Сети – русалок там много – и авторских, и народных. «Своей» я пока не нашел. Ну да это и неважно. Мое правило: попались стихи – стихами и переводи.))

And down he went like a streak of light,
So quickly down went he,
Until he came to a mermaid
At the bottom of the deep blue sea.

И, света быстрей, он пустился ко дну
И обрел тишину и покой,
Повстречав наконец там русалку одну
В самом сердце пучины морской.

Вчера, лежа, во время полезных процедур посмотрел по каналу Культура легендарную «Волга-Волгу», ошеломившую меня когда-то в раннем школьном возрасте. Ну, что… картину можно смотреть и теперь, в моем пожилом... Хотя акценты, конечно, совсем другие, а как подумаешь, что она вышла в 1938, в разгар чисток, расстрелов, борьбы с троцкизмом и массовой истерии, то становится как-то не по себе от хлещущего с экрана оптимизма. Любовь Орлова, конечно, никакая не почтальонша Стрелка и песню такую придумать никак не могла)). Но вот что поразило – у нее у единственной человеческое лицо – у остальных рыла, как на картинах Питера Брейгеля Старшего. Ну да, низы стали верхами, а она дворянских кровей… Печать времени.
Оглянитесь, загляните в лица нашей власти. На всех печать.
Мелкий идиот- самодур Бывалов Игоря Ильинского – образ так и прошел от крепостного права через все советские годы и теперь, родненький, по-прежнему с нами.
Много дурацкого, гэгового, ну да и сейчас та же комедь…
Только вот музыка Дунаевского – чудо, россыпь ярких мелодий, к которым каким-то волшебным образом так и не приклеилась быдловатая пошлость эпохи.

Меня забанила в фейсбуке одна дама, с неких пор числившаяся у меня в «друзьях». Дама молодая, привлекательная с особыми какими-то голыми глазами – огромные от века до века темные радужки… Улыбчивая, всегда в положительном тонусе. Из глубинки, занималась продвижением чего-то куда-то, вроде как менеджер, во что я особо не вникал, а просто читал иногда ее посты – написанные бойко и разумно, в основном на гендерные темы. Помню, я даже похвалил ее в комментах: «умница», на что она ответила : «спасибо». Короче – дружим по-фейсбучному, лайкая иногда друг дружку.
Но тут этой милой молодой даме, назовем ее М.У., случилось прочесть «Мастера и Маргариту» Булгакова, о чем она бурно рассказала в очередном своем посте (посту))). «И это великая любовь»? - возмутилась она. И далее разнесла роман в пух и прах: типа, какой это мастер? – квелый, ни на что не годный мужик, типа, какая там возлюбленная – ушлая бабенка, готовая в бараний рог скрутить… И все в том же духе.
Как ни странно, пост получил поддержку у, как ни странно, почти одних дам. Одна из них глубокомысленно заметила, что «про Пилата будто другой человек писал».
А наша М.У., не ограничившись разгромной критикой, противопоставила Булгакову «Анну Каренину» и «Войну и мир», в которых, как с гордостью отметила, она не упустила ни главы про Левина, ни батальные сцены. Я тоже очень люблю Л. Н. Толстого, но люблю и Булгакова, и стало мне за него обидно. Зная, чем это может для меня кончиться, я все же написал в комментах, что бытовые амбиции уважаемой М.У. и Булгаков это все-таки разные вещи. На что уважаемая М.У. ответила, что я ей ничего не доказал. Доказывать очевидное? Нет, я не собирался этого делать.
Я только написал: «Одно хорошо, уважаемая М., что вы не литературный критик».
После чего прочел, что «в целях фесбучной гигиены» меня забанивают…
Я не удивился и не обиделся - все норм, я и сам банил, и не раз. Наоборот – я испытал облегчение, а вечером, перед тем как лечь спать, почувствовал, что Михаил Афанасьевич ( всего-то 48 лет жизни, больные почки, морфий… плюс страшные 1930-е годы) вроде как подмигнул мне.

***
Вдруг всплывет какой-то сон,
Обнесет неровной тенью.
Сколько их – со всех сторон…
О тревоге, о сомненье,
О подспудном, о былом,
О запретном, о забытом
И о том, что под замком,
Об отлюбленном, убитом…

Дверь откроешь – тишина,
Тьмы прерывистые вздохи,
Что там, право, ото сна,
Что взаправду, от эпохи?
Снова ускользает суть,
Обрекая на молчанье,
И дымится Млечный путь
Вместо истины ночами.

30 июля 2016

Как полной грудью пелось и дышалось,
Как, помнится, леталось налегке...
Но жизнь прошла, до минимума сжалась,
И музыка умолкла вдалеке.

Какая-то муха гудит целый день,
Назойлива, как телевизор…
Прихлопнуть бы эту летучую хрень
И сбросить, заразу, с карниза.
Но где она, право? Один только вой,
То ближе, то снова далече,
То как вертолет над моей головой
Грохочет, сознанье калеча…
Я двери открыл ей, окно отворил,
Покрыл ненавистную матом,
В ответ лишь гуденье невидимых крыл,
То где-то под крышей, то рядом…
А может, гудит в голове у меня?
А может быть, это вопросы,
Допустим, на злобу текущего дня
Мозги мне выносят без спроса?
25 июля 2017

Однажды зимой на даче, глядя из окна, как ворона, наделенная от бога даром летать, катается с соседней крыши на пустой консервной банке, Локас подумал:
ESSE HOMO...