Главная » 2011 » Март » 01
Сегодня, когда, спустившись в метро, я стоял в ожидании поезда, ко мне тихонько подошла маленькая пожилая женщина с заплечным рюкзаком и, согнув в локте левую руку, ладонью в мою сторону, сказала, словно преграждая путь: «Нет, татарин!»
Я, что называется, и бровью не повел, однако вспомнил, что в молодости, экспериментируя с растительностью на лице, заводил то бородку, то (однажды) усы. Если бородка превращала меня в окончательного поляка, то усы - в окончательного татарина, почему я их навсегда и сбрил. Но, видимо, против крови не попрешь, и к старости татарская кровь, перебивая во мне русскую, польскую и украинскую, все очевиднее. Да, вроде, и есть в кого — мой русский дед по линии матери был со средней Волги. А там уж точно — поскреби русского и обнаружишь татарина. Думаю, все дело в бровях — они пока так и остаются темными при полной остальной седине.
Категория: Блог писателя | Просмотров: 906 | Добавил: jurich | Дата: 01.03.2011 | Комментарии (0)